Elvira Sastre, Baluarte

"Ojalá pudiera amarte con toda mi luz,

sólo con la luz,

con el brillo de todo lo que está bien.

Pero entonces tú no podrías amarme,

o me amarías incompleta,

y todas mis sombras

estarían faltas de ti.

Y algún día,

quizás y probablemente,

mis oscuridades te alcanzaran

y tú sintieras que soy mentira,

desde las viejas imperfecciones ocultas

hasta las viejas luminiscencias ya conocidas.

Ojalá pudiera amarte

sinceramente,

alejándote de mis defectos,

pero yo nunca me sentiría querida

ni honesta,

y tú no sabrías lo que es

que el amor se imponga

a pesar de todo."

Me duele el corazón y un pesado letargo aflige a mis sentidos,

tal si hubiera bebido la cicuta o apurado un opiato hace sólo un instante y me hubiera sumido en el Leteo.

Y esto no es porque tenga envidia de tu suerte, sino porque feliz me siento con tu dicha

cuando, ligera dríade alada de los árboles, en algún melodioso lugar de verdes hayas e innumerables sombras

brota en el estío tu canto enajenado.

¡Oh, si un trago de vino largo tiempo enfriado en las profundas cuevas de la tierra que supiera a Flora y a la verde campiña, canciones provenzales, sol, danza y regocijo!;

¡Oh, si una copa de caliente sur, llena de la mismísima, ruborosa Hiporcrene, ensartadas burbujas titilando en los bordes, purpúrea la boca: si pudiera beber y abandonar el mundo inadvertido

y junto a ti perderme por el oscuro bosque!

Perderme a lo lejos, deshacerme, olvidar, que entre las hojas tú nunca has conocido la quietud, el cansancio y la fiebre

aquí, donde los hombres tan sólo se lamentan y tiemblan de parálisis postreras, tristes canas,

donde crecen los jóvenes como espectros y mueren, 

donde aun el pensamiento se llena de tristeza y de desesperanzas,

donde ni la belleza puede salvaguardar sus luminosos ojos por los que el nuevo amor perece sin mañana.

¡Lejos! ¡Muy lejos! He de volar hacia ti. No me conducirán leopardos de Baco sino unas invisibles y poéticas alas;

aunque torpe y confusa se retrase mi mente: ¡ya estoy contigo! Suave es la noche y tal vez en su trono aparezca la luna circundada de mágicas estrellas.

Pero aquí no hay luz, salvo la que acompaña desde el cielo el soplo de la brisa cruzando el oscuro verdor y veredas de musgo.

No puedo ver qué flores hay a mis pies ni el blanco incienso suspendido en las ramas, pero en la embalsamada oscuridad presiento cada uno de los dones con los que la estación dota a la hierba, los árboles silvestres, la espesura: pastoril eglantina y blanco espino, violetas marcesibles recubiertas de hojas y el primer nuevo brote de mediados de mayo,

la rosa del almizcle rociada de vino morada rumorosa de moscas de verano.

A oscuras escucho.

Y en más de una ocasión he amado el alivio que depara la muerte invocándola con ternura en versos meditados para que disipara en el aire mi aliento.

Ahora más que nunca morir parece dulce, dejar de existir sin pena a medianoche ¡mientras se te derrama afuera el alma en semejante éxtasis!

Seguiría tu canto y te habría escuchado yo en vano: a tu réquiem conviene un pedazo de tierra.

¡No conoces la muerte, Pájaro inmortal! No te hollará caído generación hambrienta.

La voz que ahora escucho mientras pasa la noche fue oída en otros tiempos por reyes y bufones; tal vez fuera este canto el que una senda encontró en el triste corazón de Ruth,

cuando enferma de añoranza, se sumía en el llanto rodeada de trigos extranjeros,

la misma que otras veces ha encantado mágicas ventanas que abren a peligrosos mares

en prodigiosas tierras ya olvidadas.

¡Olvidadas! El mismo tañer de esta palabra me devuelve, ya lejos de ti, a mi soledad.

¡Adiós! La fantasía no consigue engañarnos tanto, duende falaz, como dice la fama.

¡Adiós! Tu lastimero himno se desvanece al pasar por los prados vecinos, el tranquilo arroyo y la colina; ahora es enterrado en los calveros del cercano valle.

¿He soñado despierto o ha sido una visión?

Ha volado la música. ¿Estoy despierto o duermo?

John Keats, Oda a un Ruiseñor

Mar., 08 de dic. de 2020

El olor a mar inundó mi corazón. Sentimiento universalizado si te cruzas. Ir al mar va más allá de un encuentro con las olas. Ora un encuentro inminente con uno mismo, ora un encuentro memorable entre dos, de cuyas almas solamente se sabrá que fueron unidas, como se saben unidos los olores y los recuerdos inconfundibles y más intensos de la vida. Dos días de lluvia en esta Lima donde casi nunca llueve. No resulta difícil pensar que los vientos del norte, siguiendo la dinámica propia del planeta, han venido a hablar especialmente de ti. Me invento cualquier excusa para retirarme de las ocupaciones mundanas; ya empapándome el alma con su tamborileo, ya entregándome a sentir sin temor, pues, no es posible,  después de todo, un encharcamiento cuando no existe medida en el sentimiento.

15 de abril de 2022

Yo no sé qué te he hecho, corazón. ¿Sientes eso?, ¿lo sientes? Eres tú otra vez(...) Nervioso, vas pululando tus latidos para ella. No puedes ir de otra forma, no sabes. Desde que aprendiste a hablar, no has parado de decir su nombre.

Lun., 18 de jul. de 2022

5:18 p. m.

(...) Frente al mar, de cara a todo lo que he pensado, he pensado en ti.

«El amor que consista en que dos soledades se protejan, se deslinden y se saluden mutuamente[...]»

Rilke, M.

Y si llueve ... y no me doy cuenta?

Enero de 2020

()Y es ahí cuando uno acaba por entender...que los sentimientos arden incluso antes de tocar el mar de la razón. Y eso me seguirá pasando hasta que mis ojos, mi razón y todos mis sentidos, en caída azimutal hacia la muerte, dejen por fin de creer en fantasías de nubes y lloviznas accidentales.

Enero de 2019

La disciplina se sucede al despertar de las interrogaciones, sin luces de pertenecer a un día que nombrado sea como el contemplamiento de las horas. Y como herencia de un accionar reflejo, sin póstumo remitente ni remirado personaje, vuelto y violentado por la calma de volver su felicidad un entresijo entre dos velas.

Enero de 2020

Oh, Dios, yo sé tu nombre pero no te conozco; yo sé su nombre pero no la menciono.